Granate y Amatista.

Cuenta la historia de una Diosa que en un brazo llevaba una piedra de Granate y en su otro una piedra de Amatista. La Diosa se Mantenía en los puntos más altos de la Humanidad. La Diosa vivía en los techos de Edificios sucios y olvidados, donde sangraban oraciones. La Diosa lloraba con el mendigo. Sentía hambre con el pobre y Sentía la culpa del rico. La Diosa era el orgasmo de las prostitutas anaorgasmicas y la valentía de los muchachos más tímidos, era el dulce perdido de las cervezas más amargas. La Diosa reía en los nichos de amor de adolescentes, en cada esquina, cada parque, cada cama donde muchachos tenían sexo; La Diosa adoraba que llenaran su ciudad y su cuerpo de ese aroma a sudor,de ese aroma a libertad carnal.
La Diosa era la esencia de morderle las tetas a mujeres viudas, de revivirles el calor de sentirse amadas. Ella emborrachaba a los caminantes con calles y luces nocturnas, Ella esperanzaba a los desesperados con canciones de los noventa, ella drogaba con amaneceres a los que no conocían los narcóticos y les daba noches de paz a los que si los conocían.
Era el humo de los cigarrillos baratos mezclado con los perfumes más caros pero sin dejar el olor a pelo mojado, sin olvidar el rastro de manos que acarician los cuerpos de niñas de 14 años.
Ella era la tristeza, el placer y la borrachera.

Vivos.

Volvemos al primer día que es un 4.
Volvemos a soñar con futuros que no esperamos y tú dices que las cosas cambian.
Que las cosas cambiaron, que tenemos mucho tiempo. Y es verdad.
No queda más que esperar y marcar de próposito "Seguir Adelante".
Y caminar por esos letreros que dicen "Se busca mujeres escondidas en canciones, tal vez amantes aprendices, o maestras expertas. Tal vez amores eternos o humillaciónes efimeras."
Nos queda mirar adelante. Decir "Hola " y "Adiós". Decir " Hey, estamos bien."
Y llegar a reunirnos en un teatro que ya no tiene tanta lujuria por la vida, ni tanta energía por alcanzar ese cielo gris y azul.
No es la única opciones que queda. Pero podemos creer un poco más.
Creer. Por muy malo que sea. Porque aún después de todas las noches de diciembre que no creímos que llegaríamos a ver la madrugada, Hoy amanece en Enero.
Hoy amanece. Y al final, nos queda lo que menos importa.
Lo más esencial de todo. Estamos vivos.

Música. Resurreción.

Largas manos de artistas dibujando lo que sería una muñeca perfecta. Una mujer adornada de la manera más superficial posible, con intensos labios naturales.
Atan los pinceles a lo que sería un grito. Atan la carne a lo que sería un altar.
Espacios Vacíos. ¿Los llenamos con religión? ¿Los llenamos con Dioses misericordiosos y poco humanos? Los llenamos con nicotina, anti depresivos...o con música? Si. Música.
Éxtasis Variablemente físico. Variablemente colorido. Variablemente suficiente.

- Es cierto? - Si. Es hora de empezar.
- No ha vuelto ha ser suficiente. Se nos esta acabando.
- Acabarse? Pero si es eterna!! No se puede acabar.
-Además de eso, no tenemos hambre de más. Estamos sentados, con poco volumen. Necesitamos descansar.
-Descansar?... de la música? De la vida? De los callejones?
-Si, descansar. No más tetas de cianuro. No más sexo con sangre imaginaria. No más imaginación desatada. Estamos enfermos. No queremos más. Queremos estar bien.

-Ya ? La música estará en bajo volumen para siempre? . La música. La brillante, la joven, la vieja, la inmaculada. La madre de nuestras peores noches y la prostituta de nuestra infancia? Ya no está? ..
-Si . Si está. Pero ya no nos acepta como antes. Ya no somos su prodigio.
Somos uno más. Somos otra mercancía usada, revendida. Somos el producto honorifico de una generación defectuosa.
- Ya no nos ama?
- Lo dudo.
-Pero sin nosotros no existirá! No sonará más. No vivirá ella tampoco.
Al parecer quiere silencio. Igual que nosotros. Ha sido mucho.
-¿Acaso Tenemos miedo? ¿ Acaso nos importa lo que pase cuando sea demasiado? No es aceptable. No está bien.

Abismo de 20 pisos. Muchas ventanas. Y una amplía terraza. 3 de la mañana. El cielo estaba extrañamente rojizo, un Rojo poco intenso. Era algo Anormal. Algo pacifico. Llovía suavemente.
Alguien arrojo una guitarra y se lanzó detrás de ella. Cayeron. El alba lloró. Lloró en vano.

Amaneció. Nuevo día y La música ya no es música.
La música es libre. Ya no es instrumentos. Ya no es conciertos. Ya no son putos discos que se ponen de moda. No más cadenas, no para ella. Necesita libertad. No silencio. Nunca, nunca silencio. La música. Mítica eternidad.


-Tal vez todo este en la mente. Y nada de esto sea cierto.
- Y si no es así??
- Ya no sería peligroso. Ya no sería divertido.

Neurastenia.

Neurastenia.
Cansancio después de un esfuerzo intelectual.
Es Irónico, justo ahora las paredes empiezan a cantar.
La ciudad vuelve a su ciclo normal. El mundo vuelve a ser aquél ser hermafrodita que coge consigo mismo. Las piernas de los callejones vuelven a abrirse. Y llueve, el agua penetra la encantadora luz de las cienagas electricas y Tiembla la piel pavimentada en pequeños pero brutales orgasmos. Vuelve a existir el silencio.