Música. Resurreción.

Largas manos de artistas dibujando lo que sería una muñeca perfecta. Una mujer adornada de la manera más superficial posible, con intensos labios naturales.
Atan los pinceles a lo que sería un grito. Atan la carne a lo que sería un altar.
Espacios Vacíos. ¿Los llenamos con religión? ¿Los llenamos con Dioses misericordiosos y poco humanos? Los llenamos con nicotina, anti depresivos...o con música? Si. Música.
Éxtasis Variablemente físico. Variablemente colorido. Variablemente suficiente.

- Es cierto? - Si. Es hora de empezar.
- No ha vuelto ha ser suficiente. Se nos esta acabando.
- Acabarse? Pero si es eterna!! No se puede acabar.
-Además de eso, no tenemos hambre de más. Estamos sentados, con poco volumen. Necesitamos descansar.
-Descansar?... de la música? De la vida? De los callejones?
-Si, descansar. No más tetas de cianuro. No más sexo con sangre imaginaria. No más imaginación desatada. Estamos enfermos. No queremos más. Queremos estar bien.

-Ya ? La música estará en bajo volumen para siempre? . La música. La brillante, la joven, la vieja, la inmaculada. La madre de nuestras peores noches y la prostituta de nuestra infancia? Ya no está? ..
-Si . Si está. Pero ya no nos acepta como antes. Ya no somos su prodigio.
Somos uno más. Somos otra mercancía usada, revendida. Somos el producto honorifico de una generación defectuosa.
- Ya no nos ama?
- Lo dudo.
-Pero sin nosotros no existirá! No sonará más. No vivirá ella tampoco.
Al parecer quiere silencio. Igual que nosotros. Ha sido mucho.
-¿Acaso Tenemos miedo? ¿ Acaso nos importa lo que pase cuando sea demasiado? No es aceptable. No está bien.

Abismo de 20 pisos. Muchas ventanas. Y una amplía terraza. 3 de la mañana. El cielo estaba extrañamente rojizo, un Rojo poco intenso. Era algo Anormal. Algo pacifico. Llovía suavemente.
Alguien arrojo una guitarra y se lanzó detrás de ella. Cayeron. El alba lloró. Lloró en vano.

Amaneció. Nuevo día y La música ya no es música.
La música es libre. Ya no es instrumentos. Ya no es conciertos. Ya no son putos discos que se ponen de moda. No más cadenas, no para ella. Necesita libertad. No silencio. Nunca, nunca silencio. La música. Mítica eternidad.


-Tal vez todo este en la mente. Y nada de esto sea cierto.
- Y si no es así??
- Ya no sería peligroso. Ya no sería divertido.