Ritual.

Un círculo de sal, eucalipto, oleos, cuerdas viejas.
Fotografías. Un cadaver de madera.
Se puede saber todo lo que ocurre en el mundo,
en el alma de los seres, se puede vagabundear fuera de la physis
y volver a ser silencio entre músicas sagradas.

Lugar.

He llegado aquí, caminando siglos.
Ando en busca del país que no he perdido,
el jardín que no existe más que en la imaginación aturdida.
Me duele como un sol  la nostalgia de sus paisajes,
el ardor de sus aromas arcanos.

Yo he estado allí, en ningún lugar
Aquél lugar, mi lugar. Todo lugar.
Allí los huesos se convierten en leyendas
y el fuego da vida a lo impensable.

Yo he estado allí, y volveré.
He de despertar entre bruma del amanecer.

Noche.

Una sensación de podredumbre se apodera de lo que veo, huelo y palpo en las calles de la noche. La "suciedad" me invade. Siento entrar por mis pies un ejercito violento de insectos, todos marchando hacia mi vientre.  Tal vez sean las nauseas, el asco a la humanidad que me agarra cuando me sé humano y no sufro hambruna, ni frío y escasez como la mayoría de los humanos. Entonces me doy cuenta que soy real y no lo merezco, que pertenezco a una estirpe de hombres que provienen del trabajo a la tierra, más yo no la trabajo, yo la pisoteo con mi respiración de tigre enjaulado. No seré jamás el pasado, tampoco el presente ni semilla del futuro. Una semilla de palabras rotas, una sombra entre calles recorridas, un espirítu vagabundo que canta sin voz, sin final.

Y la verdad, sobre todo, es que lo disfruto. Ser el todo y la nada en los bordes de la memoria, la guía mística el dolor placentero en la música. Un difunto a punto de revivir en los filos de la noche, tan dulce y vivaz.

Si, una sensación de podredumbre me invade y puedo entender por fin, la podredumbre también es y será divinidad.

Los amantes imaginarios.

Los amantes imaginarios
son los lugares que se recorren,
las palabras que se escriben,
las penas que acechan al atardecer.

Si soy otro, una sombra de un árbol.
tendrá nombre de mujer con alcohol en los labios,


Ellas, ellos, ustedes.
Son lo que veo en el espejo,
el  ardor incesante en la pared de mis huesos
y un poema nunca escrito,
un dolor efímero, sin rima, sin sentido...

Una angustia me dice que he llegado al fin del camino,
donde se quiebran los fantasmas,
y me encuentro a mi mismo,
como un amante imaginario.

De la soledad.

Vida.

Llegaran, sin duda, esos seres extraños a robarnos el corazón. Serán como una punzada negra, que dejara dolor mientras caminamos hacia un nuevo futuro. Tendremos ninfas en las lenguas, torturas inocentes colgando de las palabras. En la piel, árboles.
En el recuerdo, misteriosas sombras y fatigas.
Estaremos hechos de barcos, mares, pájaros, soledades.

Estoy vivo.

Violencia.

La violencia insana
contra todo lo que las palabras callan.
No existen amabilidades,
la más pura sonrisa es lanza de batalla.

Un caparazón amorfo
que seduce imposibles con sus rostros.

Un lenguaje, un código, una seguridad.
No se podrá llamar nada como verdad,
Nunca se sabrá cuando es un engaño,
cuando la lengua sufre ante el encanto.

El ritual, mi amor, el ritual.
Los terribles danzones antiguos,
el beso en la inmensa garganta del diablo.
el vuelo del hombre pájaro.

¿En donde?

El lugar que no existe entre las dimensiones de lo creado.

Incógnitas.

Entre tantos desconocidos,
¿Como nombras aquella sombra,
 aquélla mirada triste que se posa sobre ti cuando nada es cierto?

Entre tantas palabras,
¿Como eliges las correctas
cuando te preguntan si vives en el rugido fugaz de los años?

Entre tanta confusión
¿Como decides vivir
en vez de morir presa de tu propia incógnita? 

Allá los desconocidos, allá las palabras, allá la confusión.
Aquí, la sed...

Oscuridad.

Solo demoró dos pasos,

Entonces el sujeto conoció el objeto,

entonces el arkhé volvió a su estado natural,

Solo dos pasos.

Solo dos pasos al abismo,

Y se enrolló cálido en el nido de la serpiente, 

la oscuridad.

Debilidad.

Ese es el principal reto, el olvidar el ego, arrancarse de la corriente del mundo, de la sociedad encadenada por su progreso, por su rápido tren que lanza los niños a los perros hambrientos. Sinceramente, no quiero vivir en este lugar en el que vivimos. Todo lo que creemos proviene de la crueldad. ¿El conocimiento? El producto de la sangre y el lodo derramados. ¿El poder? Cualquier sistema politico, sin duda, cualquier organización colectiva es una desesperante búsqueda de aplastamiento.

(Si, mentí brutalmente. Fui lo más sincero dentro de mis mentiras, fui mil seres de la peor calaña... ¡Como negarlo, como soportar esta furiosa ráfaga de sinceridad. No lo puedo aceptar, y de nuevo, es una prueba de mi ego rapaz el no hacerlo. Quisiera ser tan transparente, escapar de las garras de los que existen siempre. ¡No! No soy un ser humano bueno. Ni malo. Maldita sea. Mis rostros, tal vez estupidos e ignorantes, son un monstruo grande que pisa fuerte... ¿Como yo soy quien soy, la traición en vida del silencio, de la ceguera iluminada? La dios, la salvaje llamada. Es posible, como puede vivirse una cultura diferente, un mundo mejor, cuando ha costado tanto, cuando no lo deseamos realmente?

He visto la belleza en medio del lodazal, he visto la inmundicia en las miradas de los santos.
 El ser humano es un alma de diamante, diamante que brilla con balas en su núcleo de sal.
Desearía, por encima de todo, sufrir un tormento eterno como el de Prometeo. Desearía ser despedazado por los perros, desearía que la fiebre y los animales nocturnos me comieran desde adentro y me hicieran explotar. No por tristeza, sino por libertad.  Yo quiero ver la realidad padecer.

¡No! Olvidar para siempre la humanidad.
Olvidar para siempre.
Pero ¿como olvidar? ¿Como olvidar los muertos estúpidos si son el único camino redentor?
Habrá que devorarlos uno a uno, prostituirme, venderme, reirme, y humillarme hasta la más baja expresión.
Y entonces... seré redimido.  Pero lo acepto, al menos. Soy demasiado débil para eso.

Lujuria.

Crueles éxtasis de pocas palabras,
serán miradas de rubí,
calor de soles inventados
de boca a boca, piel carmesí.

Un sueño de tinta erótica,
que escribe el infortunio
de quienes viven en el jardín del delirio.

Bebida bendita para enfermos
que sufren en los huesos,
la herida del firmamento letal,
la inyección de vidrio derretido en los ojos.

La maldita lujuria no es una necesidad sexual,
es una reivindicación espiritual.
Una ambición de fundirse con la divinidad
entre las piernas del misterio.

Cronología.

Saciaré la sed a punta de carne.
Y el misterio
Y el olvido.
Serán el pan del mañana,
la herida del ayer,
el aire del presente.

Hombre pájaro.

Yo que preferí las jaulas abiertas,
el llamado del  invisible.
Yo que preferí el ardor,
el fuego y el vuelo.

Aquí me enfrento al viento,
como estatua de ceniza
amargura de sal.
Hijo predilecto de la nada.

Habrá que escribir, máquina para recordar
que yo preferí un  grito de dolor en lo alto,
al delicioso susurro de quienes aman.

Yo  preferí ser hombre pájaro...

Apenas el ruido se extinga...

Apenas el ruido se extinga
romperá las piedras encantadas
la bestia encerrada en el silencio.

Arrancará de las cabezas
signos de interrogación pretenciosos.
 Los pies y enredaderas,
  El pecho y lodazales de sangre.
           El alma como ópalos.
 
Apenas el ruido se extinga
Escucharé su voz entre  líneas
como rompe las piedras, como hiere las piedras...
Entra fulminante a las tumbas que me habitan.

Apenas el ruido se extinga,
moriré, muriendo siempre.
Y lo prometo,
no volveré a vivir más que para soñar que he muerto.

Isla imaginaria.

 Un lugar donde las características de la realidad no aplican.

Isla imaginaria, voraz continente entre acordes y armonías.

Yo seré para siempre un viajero olvidado

por la sangre de la sangre.

Templo.

Crecerán de nuestras gargantas
pequeñas semillas de viento y sol
Desgarraran las palabras
de amnesias obligadas.

Es la época de los dioses profanados.
Es la crisis de los templos olvidados.

En la boca, la sal.
En la música, la eternidad. 

El cuerpo, y sangre de ceremonia
festín. carnaval.
Y soledad.

Las serpientes blancas se deslizan por praderas doradas
enredan al mundo en su piel,y lo hacen feliz.

Feliz... Un final de esmeralda y fuego.

Ave.

Ahora, el tiempo se detiene
como azucena dulce en río calmo.

Una pequeña llama crece en la montaña
allí, almas libres besan el viento
 se roban estrellas
para conseguir sonrisas infinitas.

En el jardín de lo prohibido.
En el bosque donde todo delira.
Tanta felicidad oculta.
Tantos lugares invisibles.

El ave que hay en mi desea volar.
Alto. Y para siempre lejos.

Frenesí.

Frenesí incontrolable en los labios.
Palabras explotan enardecidas y lujuriosas.
Que infierno viven los apasionados
bajo el veneno del mar eterno!

Dioses salvajes.

Eterno respeto a las divinidades de la naturaleza
seres que colman el espacio de vida
la velocidad de las frecuencias y la poesía
la verdad en ritos astrales, la física, la química.

Inclinarse ante el silencio,
es escuchar sus voces
mirar un poco hacia adentro
y conocer sus rostros cambiantes.

Conocerlos siempre.
Buscarlos siempre.

Los dioses salvajes viven en lo secreto
en los cuatro elementos puros,
en las palabras de nuestros antepasados
en el éter y el éxtasis de los siglos.

¡Todos aquellos que conocen la divinidad!
A través de los misteriosos caminos de la Madre.
Los baños sacramentales tienen muchas caras.
Cánticos ocultos entre la carne.

¡Los desquiciados! ¡ Los enamorados ! ¡Los cientificos !
¡ Los poetas ! ¡ Los enfermos ! ¡ Los musicos !
¡ Los monjes !  ¡Los artistas ! ¡ Los indígenas !
¡ Los vivos y los muertos!

Tantos seres. Tantas muertes.
Tal vez no pueda reconocer sus facciones.
Tal vez no pueda ser lo que son.
Tal vez no pueda escuchar lo que claman.

Pero soy uno con ellos.
Con ella. La madre.

Los dioses salvajes festejan al atardecer
y juegan con niños fantasmas que bailan en el horizonte.

Ritos.

Un espectro de colores y sonidos
que no podemos percibir
el olfato de la muerte es agudo
el olor de vida la enferma.

La miseria de nuestras sombras
reflejando cuerpos desnudos de soledad
tragaremos miradas como filos de sable
y lanzaremos un grito sordo al inmutable.

Tal vez, si, imaginarios.
Personajes peligrosos que viven historias que no son
Historias que son siempre.

Los labios sangran ritos.
Las manos crean y conjuran
magias de otros tiempos y lugares
que nacen debajo de mi lengua.
Nacen debajo de mi tristeza.

Al final de todo, soy libre.
Jugando con el eterno.

Realidades.

Dos paisajes viven en mi.
Duerme el infante que existe en lo oscuro.
Vive la dama ardiente en su cruz
Un callar musical tortura mi garganta.

Dos paisajes viven en mi.

No se trata de vivir.

No se trata de vivir
y besar el canto de alondras
No se trata de vivir
ni sonreír al sol en su huida.

Al momento de partir,
he de recitar el himno del maldito
entre los bordes de la ilusión
poemas prófugos se aman.
Poemas prófugos desgarran.

Hay colores ocultos
en la comisura de los labios
Hay venenos mortuorios
en el mitigar del silencio.

¡Tú que me miras con desprecio!
¡Tú, que te entregas con una furia quieta!

Sé que me esperas en aquél punto
en la intersección de las paralelas
en el rumor de la noche.
El infinito. La eternidad.

No se trata de vivir,
y tener consciencia de estar vivo.
Es todo lo contrario.