No se trata de vivir.

No se trata de vivir
y besar el canto de alondras
No se trata de vivir
ni sonreír al sol en su huida.

Al momento de partir,
he de recitar el himno del maldito
entre los bordes de la ilusión
poemas prófugos se aman.
Poemas prófugos desgarran.

Hay colores ocultos
en la comisura de los labios
Hay venenos mortuorios
en el mitigar del silencio.

¡Tú que me miras con desprecio!
¡Tú, que te entregas con una furia quieta!

Sé que me esperas en aquél punto
en la intersección de las paralelas
en el rumor de la noche.
El infinito. La eternidad.

No se trata de vivir,
y tener consciencia de estar vivo.
Es todo lo contrario.