Canto muerto.

Las delicias de la negación,
florecen en mis labios.
Conocer de memoria
los placeres de la muerte.

Caerán como lluvia
las mañanas inalteradas,
y las profundas fosas
estarán llenas de esperanzas.

Hijos de la locura,
perfeccionaran sus artes
en el teatro mágico.

Hijos de la locura,
malbaratan una vida nueva,
con el mero propósito
de ver como se quema.

Aquí hay dioses de las aceras,
ninfas de los pántanos.
Hambrientas de carne,
palpitos surcando entre nombres.

Y todas las voces,
Y todas las voces.

Todas las voces
cantan en el idioma inefable,
la luz del sol es apenas
la primera señal.
Nada es real.
Nada es real.