Usted, usted se acordó de mi cumpleaños, cuando ya mi carne había perdido la cuenta de sus vueltas al sol. Usted me dijo feliz cumpleaños, no el día especifico, eso no es lo que importa. Usted me felicitó un día de lluvia, alguien dijo que cuando llovía yo cumplía años. Hoy es noviembre. Cada que llueve es noviembre y cumplo años. Eso dicen los hombres comunes, que en el jardín de los benditos no se cumple años.
No se cumple ni años,
solo se rompe,
como un ritual,
los huesos, los épocas, la vejez.
Tal vez siempre que llueve es noviembre, se cumple años y se está triste.
" Alguien dijo que cuando llovía yo cumplía años. Hoy es noviembre. "
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